Es el sol de primavera, el viento cuando andas enfermo y la sociedad que va decayendo. Vulgar, simples, gustosos y refinados son los árboles que cantan. Como esa vez cuando creímos en un plan perfecto.
Los matices blancos y los matices negros. El miedo. El saludo y el amor, como la vez primera que resultaba perfecto, como una historia contada pero con un final distinto; un volver a lo mismo y la falta de afecto.
La paciencia con la verdad, el camino y la identidad. Oh! Maldita identidad que te has perdido en el facilísimo. Confundir el talento con el gusto. Como tragar pintura y escupir gritos, o quizás eran los grillos.
Los matices blancos y los matices negros. El miedo. El saludo y el amor, como la vez primera que resultaba perfecto, como una historia contada pero con un final distinto; un volver a lo mismo y la falta de afecto.
La paciencia con la verdad, el camino y la identidad. Oh! Maldita identidad que te has perdido en el facilísimo. Confundir el talento con el gusto. Como tragar pintura y escupir gritos, o quizás eran los grillos.
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